?

Log in

No account? Create an account

May 6th, 2010

" Сон о море к любовной связи " (из старого Сонника)


Море, Ты меня совсем не знаешь.
Море Ты опять ушло за горы.
В этом шуме, в этих разговорах,
В этом вечере- растворено.

Море, по Тебе скучаю,
Море, не могу забыть я.
Как играя билось о колени,
В локти, в души - током чутких снов.

Говорят Душа в крови гуляет,
растворенная,как соль в Тебе -танцует.
Слышала, что и Любовь как-будто
в горе-радости растворена.

Море, ты меня совсем забыло.
Море, Ты опять ушло за горы.
Море, по Тебе весь год скучаю -
Равнодушная моя весна!

И вроде бы

И вроде бы случайный черный кот
перешел дорогу,
а настроение испорчено.

о безответной любви

Есть в безответной любви женщины к мужчине что-то для женщины унизительное. Лидия Гинзбург писала, что такая безответная любовь похожа на то, как женщина пытается сесть в трамвай, а мужчина спихивает её с подножки.
Женщина, поднаторевшая в практике безответной любви, вертит эту штуку , как кубик Рубика. Она с легкостью отыскивает ту пленительную грань, где мужчина не может причинить ей боли. Отныне она - Прекрасная Дама неуязвимая для насмешек и обид. Она светлая Дева в рыцарских доспехах, что-то среднее между Жанной д Арк и самой умной курицей на селе.
Я бы назвала эту грань безответной любви - музической. Мужчина в этом случае воспринимается, как поставщик вдохновения. Мужчин это возвышает и не беспокоит, что в реале Прекрасной Даме на него начхать с высокой Башни из слоновой кости. Наконец-то кто-то увидел в нём, не погонщика ленивых мулов, такелажника и программиста, выносящего вечером домашний мусор , а чистую незамутненную душу. Мужчина чувствует себя почти Оноре Бальзаком, переписывающемся с Ганской долгие десятилетия. Нет бы заглянуть в конец этой любовной истории, где отбрачевавшийся Бальзак умирает на руках престарелой Музы. Выбор такой любви сфера тонких натур. В жизни такие женщины замкнутые и пугливые интроверты. В юности - это безгрудые девочки-подростки с вытянутой, как у лошака фигурой. Дев мучат прыщи , непопулярность одноклассников , недосып от чтения Мопассана с фонариком под одеялом и предчувствия. Став одинокой женщиной старше сорока, страдающей от избытка веса, приближающейся к менопаузе, Прекрасная Дама чует свою миссию, как такса зарытую кость. Работа геолога, физика, химика, менеджера(ненужное зачеркнуть) их не радует, внук разбил любимую вазу и ест зеленые казюли из носа, дочь давно живет отдельно. Душу Прекрасной Дамы наполняет радостью нечто духовно- экзотическое: йога, писание японских пятистиший, еда риса палочками и ковыряние палочками в носу. В виртуальном общении Прекрасная Дама смела, кокетлива, даёт авансы и отдаётся Герою душой и телом, внося смятение и сумятицу в его реальную семейную жизнь. Вы не встретите её личика на аватаре. На аватаре огненным цветом цветут ромашки или подмигивает полураздетая Мерилин Монро. Вертуальный роман Прекрасной Дамы подобен взрывпакету, сработавшему в метро, в час пик. Душа нашей Героини сливается в неистовом экстазе с душой Героя. Сны, предчувствия. Северный ветер , работая на посылках, носит от сердца к сердцу музыку , рифмы, образы и лёгкое дуновение отчаянья: его жена и малолетние дети не дадут им быть вместе. Впрочем, это добавляет трагизма в общее творчество. В конце концов, наш Герой решает увидеть свою Мерилин собственными глазами. Он покупает билет до Кукуйзадунайска или чинит старенький велосипед, чтобы ударить велопробегом по безысходности. Он еще не знает, что любая возможность встречи с бойцом невидимого виртуального фронта приводит Прекрасную Даму в смертельный ужас. На вешалке в её шкафу серые, цвета пыли, рабочие костюмы, черный бюстгалтер с растянутыми лямками, похожий на летучую мышь, и одинокое ветхое кимоно, конец XIX века с улетающими журавлями, купленное на все, отложенные деньги, на Интернет-аукционе. Из зеркала смотрит серое лицо немолодой женщины с испуганными глазами. Даже, если боец будет истекать кровью у её дверей, его Муза не откроет ему дверь. Герой издохнет на её пороге, как пёс. Только северный ветер коснется упрямого вихра Героя и в последний раз раздует пузыри на коленях его спортивных штанцов.

Весенние радости

Больше 30 лет я была зайчиком - пушистым и весёлым. Сначала я была зайчиком, бьющим в тугой барабан. На мне был пионерский галстук, я входила в Совет Дружины и писала заметки в школьную стенгазету. Правда иногда из зеркала на меня глядели волчьи глаза -зелёные, жадные и роскосые, но я привычно поправляла складочки заячьей шкурки подмышками и на животе, любила мультфильмы Норштейна и училась печь пирожки с капустой на уроках труда.
Шло время я пыталась не мутить воду, любить кукол Барби (хотя самое занятное в кукле Барби - это возможность одевать на неё платья предварительно, сняв её голову с плеч).
Занятие юриспруденцией и приготовление котлет из свежего фарша отчасти удовлетворяли мою кровожадность, хотя я по-прежнему хотела быть нежной, милой и пушистой.
Временами при полной луне меня охватывала грусть - мне хотелось нестись куда-то сломя голову, вонзаться во что-то мягкое и теплое, чуть ниже зовущей яремной вены и гореть желтизной глаз в темном лесу. Начитанность помогала мне сохранить внутреннее равновесие. Долгие годы моей любимой книгой был «степной волк» Германа Гессе.
Мужчин я не уважала за отсутствие охотничьих инстинктов и брутальности. Счастье приносило только чтение книг. Писатели были настоящие охотники - они слышали запахи, умели схватить движение жизни и вывернуть душу героя наизнанку. При этом из гулких недр души выпадал золотой ключик и две дюжины пиявок. Книги заглушали голод, но это был перекус сникерсом вместо полноценного обеда. Ясно было, что полноценный обед я смогу приготовить только сама.
Заячья шкурка изрядо объедена молью и уже не прикрывает мощных лап матёрой волчицы. О! Я буду рвать жизнь зубами, никто не спасется. Какая это радость наконец-то быть, а не казаться .
А как вы поняли, что стали писателем?
Время-лето

Время – лето стоит как вода
В тонкостенном сосуде,
Не качнется, не сдвинется
Будто оно навсегда.
Так и лето судьбы
Никогда холода не остудят
Или просто забыть
Не позволят себе никогда
Как легко обладать
Тем, что сердце хранит сокровенно,
Что из времени тлена
Спасает нам памяти дар.
Мы не пленники времени,
Нет – нам подарено время.
И предчувствие вечности
В тех заповедных садах.

Другие стихи http://stihi.ru/avtor/volochina


63.53 КБ

17.70 КБ

Latest Month

August 2019
S M T W T F S
    123
45678910
11121314151617
18192021222324
25262728293031

Tags

Powered by LiveJournal.com
Designed by yoksel