Нарядила елочку. Выяснилось., что перегорела гирлянда. Снега в Москве всё еще нет. И за окном бархатная ночь.Мы спали до часа дня в эти выходные. Проснулись опять заснули. Лень, сон и радиопостановка "Суер-выер" в 5 частях. Прочла облачную книгу Владимира Олова "Камергерский переулок" .
Ощущение полного бреда, будто бы сидишь на облаке и время от времени появляется рука с частью крыла, которая кормит манной кашей. Вглядываясь в свои оконечности и перси понимаешь, что состоишь из воздуха с плавающими кристалликами снежинок. Так грустно мне стало от Владимира Орлова. Чувство похожее на то, как перебираешь старые новогодние игрушки,обложенные ватой и оказываются они разбитыми, старыми и какими-то выцветшими. А может быть и не было родимого домашнего стиля 19 столетия. Может быть всё это выцвело , поблекло и потеряло свою энергетику? Право не знаю, господа! Но отчего же ,перечитывая архаичного Владимира Набокова нет во мне этого ощущения ненужности букв, строк и знаков? И всё это видится единственно возможным и вкусным, как клюква на льду с добавлением горячительно ледяной водки?
Не понравился мне Орлов, хотя "Шверикука" Орлова был хорош, положительно лучше "Камергерского переулка".