Сегодня ночью мне приснилась моя Смерть.
Маленькая старушка в ветоши. и вся из ветоши. Такой очень Норштейновский персонаж. Это значит. что она была до мелочей правдива, проста , но при этом очень условна.
Вся такая ладненькая старушечка, остроносенькая. Только одна деталь- в ветоши ничего не было кроме пустоты.
И она меня догоняла, а я читала молитву. Сначала читала плоховато, и руку не могла поднять, чтобы её перекрестить, а потом голос окреп и я даже побежала от неё и далеко отбежала.
И она из себя слепила комок и бросила в меня , и он меня ударил прямо в грудь. И я поняла, что тут я и умерла.
И после этого проснулась.
Вот и к чему такое снится. Не знаю.
О смерти я думаю. Есть у меня три долгоиграющих сюжета про смерть на три повести фантастических. Писать я это НЕ ХОЧУ, чтобы не накликать на себя. А Вы боитесь писать, думать о смерти?