ИЗ цикла "ПОЭТЫ"

Громокипящий кубок Гебы.
Вон, тучу водят под уздцы.
Вина довольно, масла, хлеба,
Борцы, гимнасты и певцы.

Но звонкой кромкою пространства
Залеплен словно воском рот.
Харон монетку подберёт
И упрекнёт за постоянство.

А там из шубы рукава
плеснут вдруг соболя и норки
воскресшие. И хлынут горкой.
Не стоит друг мой горевать!

Что смерть? Иллюзия черты,
Ведь здесь за поворотом грани
Эфирно пламя пустоты
Ликующее, как герани!